Assinatura da existência

No íntimo, todos nós escrevemos. De pensamentos na alma até rascunhos de uma vida. Sempre existem pessoas capazes e dispostas a ler nosso idioma, por vezes português, noutras, sussurrado. Todas as versões do Sagrado escrevem em tempo integral. Cada letra codificada em lugares, sentimentos e pessoas, distribuídos em folhas aleatórias para que nós interpretemos e, sejamos capazes de transformar esbarrões como o início de um caminho que nos levam a acariciar as histórias por trás de um rosto. Guardo os rabiscos porque gosto de lembrar de onde vim. Desenho personagens de grandeza, doçura e leveza de um algodão doce, mas, ao invés de garrafas eu troco pedaços de mim, para trilharmos dilemas que nem sempre são licença poética. Na caligrafia de sinais é onde busco o dicionário para abismos interiores, encontro a razão do terremoto constante que são algumas pernas. Para não ser maçante quanto os que escrevem rimando, eu não trago muito comigo. Mas sou incapaz de sair de casa e esquecer das letras que me mostraram estradas, que me fizeram derrapar em curvas de lençóis finos ou compuseram a trilha sonora dos meus romances. Quando eu perguntar o óbvio para ouvir o esperado, quando os batimentos cardíacos não existirem e os olhares já não se acolherem, tudo que eu escrevi serão versos a ecoarem por aí nas mais variadas formas. A assinatura da minha existência.